Je suis en manque, en manque de réalité, en manque de solidité. Je suis un exilé, un relégué du temps et de l'espace.

Je n'ai pas de racines, je ne suis pas d'ici, je ne suis de nulle part. La vraie vie est ailleurs, mais où est cet endroit ? Je le sais : ailleurs n'existe pas, ailleurs c'est là où on n'est pas.

Je ne suis pas de ce temps, je me sens d'autrefois. La vraie vie est d'avant, mais quand est ce temps là ? Je le sais : autrefois, c'est quand on n'était pas.

Cette rue éphémère où je marche aujourd'hui, hier elle n'était pas, demain ne sera plus. Quand je dis « aujourd'hui », sais-je de quoi je parle ? Hier, c'était l'aujourd'hui du jour d'avant, et demain sera l'aujourd'hui du jour d'après. Le temps et la réalité nous trompent, et je me sens perdu dans ce monde évanescent.

Je voudrais qu'il existe un lieu qui serait mien, ni sur Terre, ni dans le Temps, un Paradis retrouvé. Etre partout et nulle part, ni maintenant ni jamais, chez moi dans l'éternité : je serais comme un dieu.

Dans ce monde et ce temps où je suis exilé, personne ne me comprend : un poète maudit, voilà ce que je suis. Loin des choses triviales, loin de la foule vulgaire, je me sens planer au-dessus des nuages, étranger, décalé, autre. Indifférent.

Comment puis-je exister dans cette inexistence ? La réalité, c'est le rêve exilé.